In un giorno come tanti

afrore come di fuoco appena estinto

alla fine del maggio più triste.

Senti ancora il sangue che scorre

più veloce al mattino 

quando passi tu.

Una linea gotica mi difende 

dall’abbaglio del mondo 

che fai leggero

come la cenere sospinta

della vampa quasi spenta. 

Quello che resta sulla pelle

è un calore vivo 

che irradi e risplendi,

non quello asfissiante 

di questo giugno inclemente

ma il tepore di carne che ha voglia

di ballare in un rave

e fermarsi solo il necessario

in un letto magari

per fare l’amore bene

fino a spegnersi l’un l’altra.

E farsi acqua oppure brina

seguire un vento nuovo

e superare le barriere

le difese mie e i confini tutti.

Il tulipano scolora con i giorni,
reciso immola la sua bellezza
regala il suo miglior tempo
alle mura e ai pochi spettatori,
nutre l’amore mentre muore.
È lo spettacolo della vita
che si consuma in un vaso,
verrà una fine di acqua putrida,
il funerale distratto del sabato sera
e la festa del mercato domenicale.
Noi ci prepariamo come le fresie,
chiniamo il capo e aspettiamo
la benedizione della santiera.
Il biancore delle calle orgogliose,
non hanno paura del cielo,
abbracciano il frutto
del seno delle nuove madri
nettano la malattia,
accompagnano i nuovi angeli.
Come il glicine abbraccia la cuspide
così le mie radici ferme
sanno che è questo e non altrove
il posto per me.

Le cose belle come te
non hanno a che fare con il tempo
non temono le ricorrenze
perché sono festa degli occhi
in ogni giorno che ci è dato.
Hanno luce intorno
come gli animali degli abissi
il nimbo a cingergli il capo
e farti eterna come le sante.
Così per me sarai per sempre
nel primo istante e nell’ultimo,
è così che ho smesso di contare,
ho chiuso nel cassetto l’orologio
riposto accanto al calendario.
Invecchiamo, certo, lo sai,
anche se ancora ti chiamo piccola.
Delle volte la sera ci contiamo i difetti
convinti che la cura coincide
con l’amore e le sue forme strane.
Il mondo lo abbian chiuso fuori
insieme alla roba vecchia
e ci serve ancora di meno
lavoriamo di sottrazione,
rimarranno poche cose
e te con loro, promettilo.

Di braccia gracili
e gambe veloci
ti posso dire,
di un balcone poi
a pochi metri la stazione.

Della mia infanzia

al secondo piano

con i treni a due passi

e la vita adulta alle porte.

Sognavo paesi lontani

alla fine delle rotaie,

fumavo sulla breccia

o poggiato alle carrozze

lasciate a riposare,

in attesa come noi

di un viaggio o qualcosa.

Avevo amici un tempo,

giocavamo con la morte

come solo chi tracima vita

è capace di fare.

“Non sarai mai pugile”

mi dissero un giorno

“tu hai la forma di chi scappa”.

E così feci alla fine,

presi il rapido che fende l’alba.

Trovai all’arrivo una casa

e chi mi insegnò quello che sono,

conobbi il primo amore

e imparai l’addio.

Ha un sapore il ritorno,

agrodolce sul palato,

come di sangue in bocca,

dopo un montante in pieno viso.

Come si ama il carceriere,

così io torno a chi mi ha fatto male.

Lascio le cose
nei posti in cui vado:
una moneta tra le pietre
una carta di imbarco,
gli appunti di un libro

da troppo a metà.

Si riempie la casa

di una luce nuova

si ritrova il sorriso

così come il sonno.

Parto e ritorno

lascio amore e ne trovo.

Non è forse anche questa

la fortuna?

A presto, si dice

e il cielo è solo aria,

minuti in apnea.

Io lascio le cose

nei posti in cui vado

è una promessa in silenzio:

arrivederci amore ciao.

C’è gente come me

che guarda la vita,

la vede passare

in veloci anteprime,

consacrata negli album

delle pagine e i blog.

Ne sente il racconto 

nelle rime di un rapper

e scorrere nei video

visti già da milioni.

Noi seduti alla sera

tra le aride carte

e le poltrone calde

di una visita inattesa

ci rifugiamo come tribù

devote al sacro vincolo

del precipizio,

perduti nelle serie

tutte d’un fiato.

Ci teniamo le mani

in segno di tregua

aspettiamo con calma

che il cibo sia pronto,

mai troppo lontani

nel barrio di poche vie

con i portici e il bar

a lambirne i confini.

Comincia il freddo

tu fatti più vicino.

Le parole cancellate,
il foglio bianco
e poi ancora
un piccolo verso,
è un ciclo di vita
anche questo alla fine
sono le mie creature
forse le uniche che posso.
Come una presa al fianco
timida e leggera
o una carezza al meglio
il suo vorticare piano
fende il tempo e si posa.
Intorno il vuoto assurdo
di mille e più metri quadri
noi avvinti, rampicanti
stretti per il poco concesso
un secondo che basta
o un sorriso tra la gente
senza la fatica e la distanza
dei viaggi e degli anni.
C’è un tango lì che aspetta
porta il tempo, sempre poco
ma sufficiente alle volte
per capire che è fortuna
questa vita strana.
E trovarla per caso
senza scuse, attese e bugie.
Il caso alle volte
è un amico nuovo
la speranza alla fine
che ancora di buono
a cercare bene
il giorno per noi
qualcosa riserva.
Una bella parola
che si incastona
alla pagina
preziosa tra le altre
perché di te mi parla.