Di queste quattro strade

scriviamo ancora,

delle facce di Lecce

del tramestio sul corso 

al tramonto dei caffè col ghiaccio

e del cicaleccio la notte dei pub.

Della luna di Bodini

siamo i figli mai riconosciuti

o della morte così come Toma

siamo eredi senza merito.

Siamo incastonati 

in questa pietra morbida,

abbacinati da questa luce

che piace solo ai turisti.

Non ne vedo più i colori

di questa vita mia

è bianco tutto intorno,

sovraesposta è la mia città
dell’afa e del sole.

Negro e amaro resta invece il vino

che mi aspetta nella casa

dell’ombra e le persiane accostate.

Le tedesche allampate

mangiano qualsiasi cosa

e la fame mi abbandona

che preferisco la sete.

Passo da Mauro 

nel fondo di Verri

per una parola nuova

e pratico il silenzio

insieme a Dario 

una volta al bar.

Mi piace questo tempo

del dolore che sedimenta.