L’odore dell’erba 

appena tagliata

è un grido silenzioso,

la vita invocata 

mentre si muore.

Come il gracidare

del rospo sul ciglio

canta gli ultimi attimi

prima che passi l’auto.

Così dalla rugiada

(che ha dentro il cielo)

il rivolo muto sul vetro 

schianterà una goccia

e ucciderà la notte. 

Un’emozione maiuscola,

è l’aria al mattino, 

ha il suono e il profumo

di chi ha voglia di vivere.