Dopo il sabato perfetto

sei venuto e in silenzio

hai preso posto alla tavola

che per me

lo sai Mauro

è già abbastanza.

E ci siamo fatti del bene

come meglio ci viene.

L’acqua calda e le briciole

sono i nostri piccoli riti

di minima sopravvivenza

scrive Dario.

E poi c’è il riposo

l’accenno della pace.

Fuori è un mondo feroce

nel giorno di festa

uggioso come si deve.

Arriverà la sera

insieme alla paura

porteranno quelle nuvole

qualcosa di nuovo
tornerà il fresco vedrai.

Pensavo bastasse

il confino in queste stanze

a proteggermi da te,

e a regalare calore

alla risacca delle prime ore

con la cura di non finire

le medicine per dormire.

Credevo non potesse

il ricordo di vacanze

a questo punto di me,

dolere così forte il petto

nelle notti a guardare il tetto

il cuore a guaire come un cane
e fare i conti di ciò che rimane.

Non sarà comunque

mai più come ieri

strana la vita

e diverso anche io

ho uno sguardo nuovo

nei giorni della muta

trattengo il respiro

mastico e sputo

non ingoio più.

Il dolore è un piacere

che la gente sottovaluta.

Nel ritorno ho scoperto che ti amo

nel sentire nei miei passi nuova fretta

nel cercare la chiave prima del tempo

in quel profilo in giardino

in fondo al corridoio

che si cura delle piante e di me

finché avremo sete e voglia.

Nel giardino accanto al nostro

C’è un ristorante

Si festeggia un matrimonio

È una pratica costante

D’amore e mercimonio

Sento la musica, le risa, la gente

E io sono solo che fumo

Un muro ci separa e anni luce di niente

Penso alle possibilità di una vita

Al suo incedere elegante

Verso l’unica via di uscita

Al sudore che trasuda la festa

E alla secchezza delle mie fauci

In questa notte mesta

Spegneranno le luci

poseranno i calici
resteremo al buio

Nei pomeriggi del mare

la città si acquieta

e con lei queste mura

che fanno pastura  

di vita inquieta

a stare fermo e ricordare

di sguardi lontani

che conservi castani

nelle pieghe delle rughe

il resto delle mancate fughe.

Delle tavole vuote

alla fine

cosa resta ?

Un passaggio,

e il pasteggio

di giorni

a tirar tardi.

Hai forse dimenticato

tutto il male

che mi hai fatto?

Il sapore del digiuno

l’agonia dello stomaco

e le notti bianche,

fumose dietro tende

a proteggere

stanze spoglie.

Per contemplare l’assenza

e non sentirne mancanza.

Basta questa piccola

e trascurabile serenità forse?

La farsa delle feste

come il tossico

sul corso vestito

da babbo natale.

Lo stesso del mese scorso

a chiedere spicci

Illuminato come le piazze.

Nei giorni a intermittenza

di sonno sul divano,

di vino buono

e bollicine nei flute,

nei calici a brindare

allo stesso cielo

che hai maledetto

a settembre

quando la vita era arida,

come la zolla nei campi

a un passo da Roca,

Dove il cristo

era bestemmia.